Ван Гог...
Он нынче мертв, а завтра будет жив...
Когда кружились траурные тени, о чем он думал, руки положив на острые крестьянские колени?
А верно б прожил жизнь без маяты, не будь ему всего на свете мало...
Он не писал портреты и цветы, он жизнь хотел переписать сначала!
Но вышла жизнь головкою слаба.
Из лавки — счет, и под окном толпа. Да визг, да грохот, да молчание смерти,
Да ухо в окровавленном конверте...