Прощание...

Под сенью поникших деревьев коляскою комкая лист,

Заехал в деревню Тургенев, первейший в стране романист.

Глядит — у речного обрыва сараи гниют на корню.

Там нюхает лошадь брезгливо покрытую жижей стерню.

Собака заливисто лает, чернеет недавний пожар.

Старуха щепу собирает, заносит в избу самовар.

Подолы задрав невысоко, спускаются бабы к реке.

Покосы сереют далеко, белеют перчатки в руке.

А как от деревни свернули — крестами усыпан весь склон...

Вороны с погоста спугнули писателя старческий сон.

Из тени своей, как из ниши, немного подавшись вперед,

Сказал он обычного тише: «Прощай, несравненный народ!»

Английские чудо-рессоры качнули по-русски, не в так...

Курился туманом нескорый варшавский заезженный тракт.