Сон. Вадим Шуляковский
На Востоке есть стена кривая, а за нею лишь шуршит полынь...
Как бунчук татарский реет стая, и курганы уплывают в синь.
За стеною травы по колено, там давным-давно в глуши степей
До последней косточки истлела золотая музыка коней...
Что же снится мне былое царство? За курганом — зарево шатров?
На кривых ногах в халате красном дряхлый хан и рев ночных подков?
Сон измучил — золотой, проклятый, дикий говор уши прозвенел.
Русский месяц, тихий и щербатый, как косая сабля заблестел...
Не звучит мой голос безответный. В церкви не гнетет меня вина.
Просто Русь, как камень самоцветный, в золотой пожар обрамлена!
Уж не мчатся, поле огибая, кони, различимые едва...
На Востоке есть стена кривая, а за нею — мертвая трава...