Сон

 

 

 

На  Востоке есть стена кривая, а за нею лишь шуршит полынь...

Как бунчук татарский реет стая, и курганы уплывают в синь.

За стеною травы по колено, там давным-давно в глуши степей

До последней косточки истлела золотая музыка коней...

Что же снится мне былое царство? За курганом — зарево шатров?

На кривых ногах в халате красном дряхлый хан и рев ночных подков?

Сон измучил — золотой, проклятый, дикий говор уши прозвенел.

Русский месяц, тихий и щербатый, как косая сабля заблестел...

Не звучит мой голос безответный. В церкви не гнетет меня вина.

Просто Русь, как камень самоцветный, в золотой пожар обрамлена!

Уж не мчатся, поле огибая, кони, различимые едва...

На Востоке есть стена кривая, а за нею — мертвая трава...

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *