На небе все, как на земле, но легче долгий путь.
Там пахнет пылью, как в селе, степном каком-нибудь.
Такой же свежий ветерок, и яблоня вдали...
Но хорошо, что я не Бог, а сын родной земли.
Что сгину я в степном краю, хоть смерть и не легка.
И душу светлую пролью, как крынку молока...